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Lang dauert es, bis er den Hügel bedeckt Knorrig uns silbern, Jahrzehnte bis er Früchte trägt, Rein genug für die Leuchter des Tempels. Doch in der Zwischenzeit, solang er wächst Ruh'n wir in seinem Schatten, erzählen uns Geschichten aus der alten Zeit. Wir sind die Nachkommen von Nomaden.
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