Ein hoher Summton aus der Ferne -

Wie von einer Fliegersirene.

Und hunderte von Leichen stürzen aus den Wolken,

Im Kreis gewirbelt von der Explosion.

Die Gräber ziehen sie an wie ein Sog,

Sammeln sie ein aus allen vier Himmelsrichtungen.

Überquellende Trichter.

Was durch den Hals rutscht,

Löst sich auf sekundenschnell

In algengrüne Urmaterie.

Der Kessel des Grabes tost.

Ein jeder Aufprall erschüttert das Interferenzbild.

Bisweilen finde ich noch

Jene Linien, die mir gleichen,

Verrührt mit Zügen anderer Gesichter.

Dann wird es still.

Bleistill.

Unwiederbringlich schließt sich die Oberfläche

Über den Phantombildern zerfallener Existenzen.

Schwarz. Bilderlos.

Glatt wie ein Spiegel, ohne zu reflektieren.

Nur in den Telegraphendrähten

Undefinierbares Flirren.

 

L-E  R-E-V-E  E S T  R É-A-L-I-T-É - - - -

L'-I-M-A-G-I-N-A-T-I-O-N  A-U  P-O-U-V-O-I-R !!!

 

Das ist: Die Verwandlung Utopias in Realität.

Hat der geile Sterncomputer

Dergleichen in seinem Programm?

Seine Lichtchen spiegeln sich

Nur in der trüben Lösung

Dort unten,

Wo die ewig nuckelnde Möse der Lady

Ihre undeutbare Tätigkeit fortsetzt.

Ich sollte die Zeitungen abwickeln.

Würde eine neu Ich-Gestalt

Sich daraus hervorpellen

Oder ein Frankensteinmonster?

Gehört die Zukunft dem Menschen oder dem Roboter?

Wortgeklingel.

Philosophischer Trödel,

Der aus allen Schubladen

Hervorquillt, wenn man nicht

Stets mit dem Besenstiel nachstochert.

  

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