Diese Kraft drängt dir keine Legenden auf.

Sie hat keine Altäre,

keine Engel aus Marmor

mit vergoldeten Flügeln.

Sie ist da.

 

Manchmal fließt sie:

in das Herz

in die Kehle

in die Fingerspitzen,

wenn du die Hände auf die alten Steine legst.

Aber nicht, wenn du es willst.

 

In ihrem Schatten legten viele sich zur Ruh,

ihr Tor bewachten viele Hellebarden.

Manch einer verlor sich bei dem Versuch,

sein Banner auf den kahlen Fels zu pflanzen.

Sie läßt sich nicht besitzen.

 

So viele Fragen richtet man an sie,

so viele Tränen und Opfergaben.

Die einen stößt sie ab,

zu Glas verdichtet.

Die anderen überschüttet sie

mit unbegreiflichen Gnaden,

sie zu vergeuden oder zu mißbrauchen.

Sie kommentiert sich nicht.

 

Sie ist nur.

Sie ist da

und strahlt ihre mächtige Klarheit

über Jerusalem.

 

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